Tengo una fotografía de un niño que vivió en Jamaica. Se llamaba Armani, como el diseñador famoso. En la foto tenía cerca de diez años y jugaba con una patineta que le habíamos traído de los Estados Unidos. Era un niño lleno de vida y bondad a pesar de vivir en un país distinto, por su caos, violencia y pobreza. Había sido creado por su tío, nuestro amigo.
Una noche de verano, alrededor de la medianoche, Armani estaba comiendo un trozo de pizza, no lejos de su casa, cuando entraron los policías, en busca de un ladrón. Dispararon sus pistolas y por fatalidad mataron a Armani.
Nada tiene sentido en este mundo.
Su tío, un hombre sin educación pero con mucho corazón, no pudo soportar la injusticia de la situación y él comenzó a suplicar que tuviera lugar un juicio del policía que disparó a su sobrino. Sus amigos y familia le advirtieron del peligro, pero no pudo escucharles ni parar en sus esfuerzos. Un día, cuando estuvo a punto de la fecha del juicio, el tío estaba parado delante de su casa y llegó un coche. Salieron cuatro hombres y lo mataron a balazos.
Ahora, cada año, visitamos las dos tumbas a la vez.
Sheryl Bellman
5 de Febrero de 2008
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